Dostoiévski, dentro da gaiola, canta
melodias levemente russas.
Hemingway, na poltrona vermelha, navega dentro do sonho, num mar
de tempestades eslavas. Existe
um peixe, dentro deste mar,que ele não vê.
Embalados pelo silêncio das estepes,
os livros escutam a história.